Se llamaba Rowan Hale, un pescador de cuarenta y tres años, curtido por las tormentas, la soledad y una devoción inquebrantable por los pocos que amaba.
Cuando Rowan tenía catorce años, su padre, marinero de un carguero, desapareció en el mar. Su cuerpo nunca fue encontrado; solo llegó a casa una brújula de latón maltratada y doblada, enviada por la Guardia Costera.
Esa mañana había comenzado con normalidad: nubes densas, una corriente constante, el ocasional graznido de las gaviotas. Rowan dirigió el barco hacia aguas desconocidas; las recientes tormentas habían alterado significativamente el lecho marino.
Al bajar las redes, sintió un tirón brusco, como si algo enorme se hubiera enganchado debajo de ellas.
Con cuidado y esfuerzo, sacó el hallazgo a cubierta, sin saber que eso lo obligaría a reconsiderar todo lo que sabía sobre su familia y el mar. No había oro ni huesos dentro, solo una llave de latón con un intrincado grabado, envuelta en un hule seco y quebradizo.
Debajo de la llave descansaba una placa redonda con un medallón, del tamaño de una moneda grande, que ostentaba el escudo de armas de la otrora poderosa Compañía Marítima Harrington, que había cerrado décadas antes tras la misteriosa pérdida de uno de sus barcos. Este símbolo literalmente dejó a Rowan sin aliento: su padre había servido en un barco perteneciente a esta compañía.
Cerca yacía una fina tira de metal con un número y una dirección grabados.
Rowan fue al museo marítimo local a ver a su conservador, el viejo Alden, un hombre que conocía todas las leyendas de la costa.
Al ver el medallón, Alden se quedó paralizado. Dijo que pertenecía al Harrington Trident, un barco que desapareció en 1993 en extrañas circunstancias. Su capitán, Elias Harrington, desapareció junto con el barco, dejando tras de sí solo secretos. Esa misma noche, Rowan recibió un mensaje de un número desconocido: «No te metas en los asuntos de Trident». Las palabras lo quemaron más que un viento gélido. Alguien ya sabía lo que había encontrado.
A pesar de la advertencia, decidió visitar la dirección de la placa metálica por la mañana: un almacén abandonado cerca de los viejos muelles.
La puerta estaba cerrada con una cadena oxidada y una cerradura frágil. Rowan deslizó una palanca y separó los eslabones, apretándose para entrar.
El cofre de acero estaba cerrado, pero los libros de contabilidad estaban esparcidos por el suelo, con páginas arrancadas y húmedas. Alguien había estado buscando algo importante y no lo había encontrado.
Rowan notó una hendidura redonda familiar en la tapa del cofre. El relicario encajaba como si hubiera sido hecho a medida.
En cuanto giró la placa, se oyó un clic metálico sordo: la cerradura cedió. Ya había alcanzado la tapa cuando una voz aguda gritó a sus espaldas: «No te apresures».
Rowan se giró. Alden estaba en la puerta. Su rostro estaba pálido, su mirada cautelosa y pesada.
Dando un paso al frente, dijo, respirando con dificultad:
«Trabajas rápido… Reconocí ese relicario enseguida».
Sus ojos brillaron con una intensidad codiciosa.
«Aléjate del cofre, Rowan. No entiendes en qué te estás metiendo».
